Recordo-me vagamente da infância
Como se uma breve instância
E na inconstância da noite
me recolhe como um acoite
Sem ter como seguir
E muito, muito menos fugir
Deste sentimento
Que é o sofrimento
Sofrimento este que me corroí a alma
e me faz perder a calma
E de repente acalma
Numa maresia de sentidos
Sentidos que perco
e não quero voltar a encontrar
Mas de certo, como nada concreto
Não tardarão a voltar
Para me a cariciar
na sua ténue e vaga instância
na sua inconstância
drástica como uma tempestade.
Nesta morte e vida de sentidos
que tudo desmorona
destroí ou constroí
aquilo que somos e talvez o que seremos
que se chama vida e vivência
e não tem clemencia
do ser, já destronado da sua dignidade
e nos diz que é tarde de mais. A morte chegou....
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